La envidia

La envidia tiene una característica maravillosa: casi nadie admite padecerla. Encontramos soberbios que reconocen tener «un carácter fuerte», avaros que se consideran simplemente previsores y hasta lujuriosos orgullosos de sus excesos. Pero encontrar un envidioso confeso es una tarea bastante más complicada. La envidia siempre pertenece al otro.

Quizás sea porque admitirla obliga a reconocer algo particularmente incómodo: que el problema no está necesariamente en aquello que el otro hizo, sino en lo que sentimos cuando vemos que le fue bien. El éxito ajeno puede funcionar como un espejo cruel. Nos recuerda aquello que no conseguimos, aquello que quisimos ser o aquello que creemos merecer más que quien finalmente lo obtuvo.

La envidia es uno de los siete pecados capitales, pero reducirla al simple deseo de poseer lo que otro tiene sería quedarse corto. El envidioso puede querer tu casa, tu dinero, tu posición o tu reconocimiento, pero existe una versión mucho más miserable: aquella que ni siquiera necesita obtener lo tuyo. Le basta con que tú lo pierdas.

Ahí cambia todo.
Porque una cosa es pensar «quisiera tener lo que tiene ese» y otra muy distinta sentir satisfacción cuando ese deja de tenerlo. En ese punto ya no buscamos mejorar nuestra vida, sino empeorar la ajena. Si no puedo alcanzar tu altura, quizás resulte más sencillo intentar bajarte.

La política conoce perfectamente esa escalera.
Un dirigente comienza a crecer dentro de un partido y, curiosamente, algunos compañeros dejan de celebrar su crecimiento. No porque haya cambiado de ideas ni porque haya cometido alguna falta imperdonable, sino porque empezó a acercarse demasiado al lugar que otros consideran reservado para ellos. Entonces aparecen expedientes olvidados, rumores oportunos, críticas que jamás existieron cuando no representaba competencia y preocupaciones morales que, por alguna misteriosa coincidencia, nacieron exactamente el día en que comenzó a subir en las encuestas.

Y no hace falta cruzar hacia el partido contrario. Algunas de las guerras políticas más feroces ocurren entre personas que llevan la misma bandera, pronuncian los mismos discursos y se abrazan frente a las cámaras. Hay adversarios que desean derrotarte; ciertos compañeros prefieren que desaparezcas. El adversario sabe que compite contigo. El envidioso necesita primero convencerte de que está contigo.

La historia política está llena de liderazgos destruidos no solamente por sus enemigos, sino por quienes no soportaron crecer a su sombra. Porque el poder produce ambición, pero también comparación. Y pocas cosas resultan tan difíciles para determinados egos como aplaudir sinceramente a alguien que ayer estaba a su lado y hoy está un escalón por encima.

En el trabajo ocurre algo parecido, aunque sin caravanas ni discursos. El compañero que obtiene un ascenso puede pasar, en cuestión de horas, de ser «excelente persona» a tener una sorprendente cantidad de defectos que nadie había detectado. El profesional que sobresale descubre que el reconocimiento también genera anticuerpos. Y quien consigue algo después de años de esfuerzo suele encontrarse con alguien dispuesto a resumir toda su trayectoria en una frase tranquilizadora: «Tuvo suerte».

La suerte es una explicación maravillosa cuando nos incomoda reconocer el mérito ajeno.
Las redes sociales llevaron esa vieja condición humana a una plaza pública gigantesca. Nunca habíamos tenido tantas oportunidades de observar la vida de los demás ni tantas herramientas para compararla con la nuestra. Vemos viajes, casas, cuerpos, parejas, reconocimientos, negocios, celebraciones y éxitos cuidadosamente seleccionados para la cámara, y terminamos comparando nuestra vida completa —con problemas, deudas, inseguridades y fracasos incluidos— con los mejores treinta segundos de la vida editada de otro.

De ahí nace una industria peculiar de jueces gratuitos. Personas capaces de encontrar un defecto en cualquier logro ajeno. Si alguien prosperó, seguramente hizo algo raro. Si adelgazó, algo se habrá puesto. Si compró una casa, quién sabe de dónde salió el dinero. Si recibió un reconocimiento, probablemente tenía conexiones. Si alguien simplemente está feliz, habrá que esperar: algo malo aparecerá.

No siempre buscamos pruebas. A veces basta con que la explicación disminuya al otro.
La envidia tampoco conoce clases sociales. Puede aparecer en una mansión o en una casa humilde, entre millonarios o entre personas que apenas sobreviven. Tampoco respeta niveles educativos. Un título universitario puede ampliar nuestros conocimientos sin modificar un milímetro nuestras miserias. Hay personas brillantemente preparadas que soportan con extraordinaria dificultad descubrir que alguien menos preparado consiguió aquello que ellas consideraban suyo por derecho natural.

También las sociedades pueden desarrollar formas colectivas de resentimiento y comparación. Países, instituciones, empresas y grupos humanos miden constantemente su posición frente a otros. Competir puede estimular progreso; el problema comienza cuando dejamos de preguntarnos cómo alcanzar al que avanzó y comenzamos a desear que retroceda. Entonces la competencia deja de producir superación y empieza a producir sabotaje.

Pero la envidia tiene todavía una perversidad adicional: suele disfrazarse de virtud. Rara vez se presenta diciendo «me molesta tu éxito». Prefiere llamarse preocupación, justicia, sinceridad, análisis objetivo o defensa de algún principio. El envidioso moderno no necesariamente quiere destruirte; solamente quiere «hacer algunas observaciones». Y, por supuesto, todas aparecen después de que comenzaste a destacar.

Eso tampoco significa que toda crítica nazca de la envidia. Sería otra forma de soberbia asumir que cualquiera que nos cuestiona lo hace porque quisiera ser nosotros. Hay críticas legítimas, necesarias y hasta dolorosamente ciertas. Utilizar la palabra «envidia» para descalificar a todo el que señala nuestros errores es simplemente otra manera de proteger el ego.

Ahí está precisamente la dificultad: distinguir cuándo cuestionamos porque algo está mal y cuándo buscamos algo malo porque nos incomoda que al otro le esté yendo bien.

Y nuevamente sería muy cómodo terminar mirando hacia afuera. Todos hemos sentido alguna vez esa pequeña incomodidad cuando alguien consiguió algo que nosotros queríamos. Eso no nos convierte automáticamente en seres miserables. La diferencia comienza en lo que hacemos con ese sentimiento. Podemos utilizarlo para preguntarnos qué necesitamos mejorar o permitir que se transforme en resentimiento contra quien nada nos quitó.

Porque el éxito ajeno no constituye nuestro fracaso.
Tal vez esa sea la verdad que más trabajo le cuesta aceptar a la envidia. Que otro brille no disminuye necesariamente nuestra luz. Que otro avance no significa que nosotros retrocedamos. Que alguien reciba reconocimiento no nos roba el nuestro. Pero entenderlo exige algo que al ego le cuesta muchísimo: aceptar que el mundo no fue organizado como una competencia permanente alrededor de nosotros.

Y ahí aparece la última ironía de la envidia: mientras el envidioso dedica tiempo a mirar lo que otro tiene, el otro muchas veces ni siquiera sabe que está compitiendo con él.